"Lignes d’oraison…"

Plante de pied absent,
tu bourgeonnes des ailes,
enfoncée dans ton pot ;
te tords au long des nuits
à grandir une route
par des lieux inconnus :
vers cette cicatrice
qui te démange au loin,
suture entre désert
et une voûte d’huile ;
où, en files indiennes,
tes noires caravanes
iront moirer au pas
un calme-plat lunaire.
Et drainer, parallèles,
tes laves méandreuses
jusqu’au point d’eau, sécher.