À fleur de vieille peau Cicatrices des mots D’encre rouge séchant Souffle dernier léchant Ce parchemin qui roule S’enroule En bandage à mémoire Sur brûlures noires Traces de poudre De coups de foudre Muets Pas un éclair Ni nuages en l’air Mais un ciel fripé perforé Hors des plis déchiré De rage Non d’orage Essorant seule averse Un grand vide qui verse Sa béance en tout Et pour tout |
Ces vers sont comme ceux qui fourragent les pensées lorsqu'à l'expression m'appelle le Shoot.
RépondreSupprimerL'image toujours bien accompagnée.
Merci L.S. tes commentaires de même se frayent toujours leur chemin dans la jungle de mes neurones, à grand coup de tes mots aiguisés.
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